Меж кустов, на цветущем газоне,
в летнем скверике мир звонко мал.
Соловьи заливались в истоме,
там бездомный старик умирал.
Он хотел умереть этим летом,
он у Бога покоя молил.
И жасмин осыпал белым цветом,
в небе россыпь небесных светил
чуть мерцала, к себе зазывая.
Седину его ветер трепал.
И в депо уходили трамваи,
и луна большерота, слепа
беспокойно глазницы тараща,
все пыталась в лицо заглянуть.
Жизнь горька... Смерть, конечно, не слаще...
Только это единственный путь.
Ночь плыла голубая на белом.
Оттеняла Нева синевой.
Отлетала душа за пределы
и уже не хотела домой.
| 
